El camino hacia una locura

[…]

El sol de agosto está sobre nosotros, el año corre, un silencio más grande, una paz más grande recomienzan sobre las montañas y en los bosques. En mi horizonte se levantan pensamientos que nunca había visto, ¡no los dejaré traslucir y me mantendré en el seno de una calma impasible! ¡Ah, mi amigo!, a veces me atraviesa la sensación de que después de todo vivo una vida tan peligrosa porque ¡soy de esa clase de máquinas que pueden explotar! La intensidad de lo que siento me da escalofríos y risa –ya me pasó muchas veces no poder dejar la habitación, bajo el pretexto risible de que mis ojos estaban inflamados, ¿de qué? El día anterior a cada una de esas oportunidades, durante mis vagabundeos, lloraba demasiado, no lágrimas sentimentales, sino de alegría: y en medio del llanto, cantaba y profería cosas absurdas, colmado de una nueva visión que tuve antes que todos los hombres.

A fin de cuentas, si no pusiera tanta fuerza en mí mismo, si necesitara esperar la aprobación, el ánimo, el consuelo de afuera, ¡Dónde estaría! ¡Quién sería! Realmente hubo instantes y períodos enteros de mi vida en que hubiese sentido un asentimiento, un apretón de manos en señal de aprobación como el mayor de los consuelos y precisamente entonces, habiendo podido hacerme un bien, aquellos me dejaron en manos de quien yo creía que podía confiar.

En adelante, yo no espero nada y sólo experimento con tristeza cierto estupor cuando pienso en las cartas que ahora recibo –todo es ahí tan insignificante, nadie sintió nada por mí, nadie tiene la menor idea acerca de mí…– lo que se me dice es respetable y condescendiente, pero distante, distante, distante… Sólo cartitas… opacas y pusilánimes.

[…]

[Extracto de la carta de un polaco «pure-sang» a su, probablemente al final, único amigo]

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